Dos meses

Apenas faltan dos meses para Navidad, y para que se acabe el año, el peor año de mi vida, creo yo, un largo año de mala suerte que, al menos, en algo está cambiando. Espero que los años venideros sean mejores que este. Cuento los días para que se termine el 2012.

La salvación

En los últimos años, escribir me ha salvado el pellejo, o me ha permitido sobrevivir. Cuando he estado más cagado, me ha caído un dinerillo para aliviar mi alicaída situación, como ahora, en que las he hecho de negro literario y he tenido que vender mi pluma, pero no me quejo, gané un dinerillo y ya lo gasté. Y pensar que hace un poco más de un mes estaba angustiado porque se me venían días negros pero logré salvar mi cuello aunque me he quedado con síntomas de delirio de persecución y a veces me vienen unas angustias que no me dejan en paz. Espero superarlo en cualquier momento.

Cuando el amor termina

Cuando el amor termina

hay una lágrima furtiva

que rueda por las mejillas

porque es la despedida.

Porque nada es eterno

porque el fuego de un beso

lo apaga el viento

o un mal momento.

Porque a veces hacemos promesas

que cumplir nos cuesta,

porque a veces estamos por pena

o por evitar tristezas.

Pero llega un día

en que el amor se termina

en que la sonrisa

se transforma en ira.

Y es mejor decir adiós,

romper el corazón

sin compasión

porque seguir será peor.

Cuando el amor termina

cada uno sigue con su vida

tratando de curar la herida

que siempre dejan las despedida

El niño con pijama a rayas

El papá de Bruno dirige un campo de concentración. En su inocencia, Bruno tiene ocho años, cree que los prisioneros judíos son campesinos y se pregunta por qué todos llevan un “pijama” a rayas. Conoce a Shmuel, un niño judío de su misma edad, que tampoco sabe que está en un campo de concentración. Se hacen amigos, primero conversan y juegan separados por la valla electrificada del campo. Un día Shmuel es llevado a casa de Bruno a limpiar las copas. Bruno le invita un pan, Shmuel siempre anda con hambre, y son descubiertos por un soldado nazi. Bruno niega que le haya invitado el pan y Shmuel recibe su merecido pero, como todos los niños después de una pelea, siguen siendo amigos. El papá de Shmuel desaparece y Bruno decide ayudar a su amigo a buscarlo, para lo cual se pone un pijama a rayas. Entra al campo de concentración, para su mala suerte, y la de Shmuel, son llevados a una cámara de gas. Y allí termina la peli, una película conmovedora que vi dos veces con mis sobrinos. Quedamos tristes. 

Fin de mes

Se acaba setiembre, un mes medio negro en mi vida. A pesar de lo cual logré terminar el manuscrito de mi novela "El cazador nocturno". Son 285 páginas hechas a mano que empezaré a tipear en enero y corregiré durante el 2013. Espero que a fines del otro año esté lista para mandarla a todos los concursos que pueda. Ahora me pondré a corregir mis cuentos para un par de concursos que todavía quedan en lo que resta del año. 

Espero que mi situación no se complique más para terminar el año y continuar con mis proyectos.

Falta poquito para que se termine el año, sin embargo serán los meses más largos de mi vida. Pero menos mal que el cerebro sigue funcionando, y eso es lo importante. Cuando sienta que mi cerebro empieza a fallar, será el fin.

Siempre serás mi primavera

Siempre serás mi primavera,

el único amor de mi existencia,

la chica de la boca de fresa

a quien besé por vez primera.

Siempre serás mi primavera,

de mi noche oscura la estrella,

la luz que me libró de las tinieblas,

de mi barca perdida la vela.

Siempre serás mi primavera,

ese amor a quien siempre se espera

aunque es imposible que vuelva

así la muerte esté cerca.

Siempre serás mi primavera,

de mi prisión las rejas,

de mi inspiración los poemas,

el Mal que corre por mis venas.

Siempre serás mi primavera,

de mi jardín la flor más bella,

de mi dolor la tristeza,

el fin de mi existencia.

Tarde

Vuelves cuando ya es tarde,

cuando a mi vida ha llegado un ángel

que ha curado mis heridas

devolviéndome la sonrisa.

Vuelves cuando ya no te amo,

cuando perteneces al pasado,

cuando mi corazón está ocupado,

cuando estoy de nuevo enamorado.

Vuelves cuando por ti ya no siento nada,

cuando ya ni me conmueven tus lágrimas,

cuando ella me ama,

cuando a alguien le hago falta.

Es tarde para los arrepentimientos,

me gustaría decirte que te quiero,

pero eso es algo que no siento

y mentirte no debo.

Es tarde para volver atrás,

para volver a empezar,

para olvidar que me trataste como a un perro,

¿quién me garantiza que no lo harás de nuevo?

Te extraño

Te extraño,

extraño tu risa de loca,

tus aires de monga,

tu voz, tu canto.

Extraño esos días

en que me querías,

días que no volverán,

que se alejan más y más.

Te extraño,

extraño esas tardes

en que te confundía con un ángel

y yo estaba enamorado.

Ahora nos separa el mar

y en esta soledad

quisiera tenerte conmigo

para no tener el corazón herido.

Pero ya no volveré,

pensando en ti moriré,

extrañando tus ojos,

sin poder decirte que te adoro.

La piel

Novela de Curzio Malaparte, escritor italiano. Esta novela es cruda, realista en extremo. Nos narra los finales de la Segunda Guerra Mundial, la liberación de Italia a cargo de las tropas aliadas, toda la miseria que conlleva una guerra, sobre todo para los perdedores. La peste asola Nápoles por los cientos de muertos que se pudren en la ciudad bombardeada. Para sobrevivir, no solo se prostituyen las mujeres, sino también ofertan a sus hijos al mejor postor por un mendrugo de pan. Ante la caída del fascismo, los milicianos pasan por las armas a jóvenes de quince, dieciséis años que apoyaron a Mussolini. Estos chicos se ríen de la muerte y ponen el pecho con honor.

La historia termina con Curzio Malaparte, narrador y personaje, contemplando a Mussolini colgado de un gancho como un cerdo.

No sé si este libro me lo robé de doña Rosita Ayllón o lo compré en Amazonas. Es una edición de 1959, de hojas amarillas pero está bien conservada. La tengo desde el 2001 y recién me animé a leerla, y no me he arrepentido de hacerlo porque ha sido una lectura valiosa. No hay como leer las novelas de antes, novelas con un rico lenguaje, con un alto valor literario no como las novelas de ahora donde el lenguaje es pobre, anémico, donde una persona que ha leído a Stendhal, Flaubert, Tolstoi, Maupassant y un largo etc., no aprende nada. Antes de morir, me he propuesto releer a todos esos escritores que leí antes de dedicarme a escribir, desde Homero hasta Vargas Llosa porque del resto bien se puede prescindir. Así que empecé por La piel.

Quisiera

Quisiera

robarle un beso

a tu boca de fresa,

respirar tu aliento.

Quisiera

bajarte del cielo

todas las estrellas

que pueblan el universo.

Quisiera

estar en tus sueños,

saber qué piensas,

ser tu dueño.

Quisiera

por un momento

ser poeta

y escribirte versos,

besar tu boca de fresa,

jurarte amor eterno.