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domingo, 30 de septiembre de 2012

Fin de mes

Se acaba setiembre, un mes medio negro en mi vida. A pesar de lo cual logré terminar el manuscrito de mi novela "El cazador nocturno". Son 285 páginas hechas a mano que empezaré a tipear en enero y corregiré durante el 2013. Espero que a fines del otro año esté lista para mandarla a todos los concursos que pueda. Ahora me pondré a corregir mis cuentos para un par de concursos que todavía quedan en lo que resta del año. 
Espero que mi situación no se complique más para terminar el año y continuar con mis proyectos.
Falta poquito para que se termine el año, sin embargo serán los meses más largos de mi vida. Pero menos mal que el cerebro sigue funcionando, y eso es lo importante. Cuando sienta que mi cerebro empieza a fallar, será el fin.

Siempre serás mi primavera


Siempre serás mi primavera,
el único amor de mi existencia,
la chica de la boca de fresa
a quien besé por vez primera.

Siempre serás mi primavera,
de mi noche oscura la estrella,
la luz que me libró de las tinieblas,
de mi barca perdida la vela.

Siempre serás mi primavera,
ese amor a quien siempre se espera
aunque es imposible que vuelva
así la muerte esté cerca.

Siempre serás mi primavera,
de mi prisión las rejas,
de mi inspiración los poemas,
el Mal que corre por mis venas.

Siempre serás mi primavera,
de mi jardín la flor más bella,
de mi dolor la tristeza,
el fin de mi existencia.

Tarde


Vuelves cuando ya es tarde,
cuando a mi vida ha llegado un ángel
que ha curado mis heridas
devolviéndome la sonrisa.

Vuelves cuando ya no te amo,
cuando perteneces al pasado,
cuando mi corazón está ocupado,
cuando estoy de nuevo enamorado.

Vuelves cuando por ti ya no siento nada,
cuando ya ni me conmueven tus lágrimas,
cuando ella me ama,
cuando a alguien le hago falta.

Es tarde para los arrepentimientos,
me gustaría decirte que te quiero,
pero eso es algo que no siento
y mentirte no debo.

Es tarde para volver atrás,
para volver a empezar,
para olvidar que me trataste como a un perro,
¿quién me garantiza que no lo harás de nuevo?

miércoles, 26 de septiembre de 2012

Te extraño


Te extraño,
extraño tu risa de loca,
tus aires de monga,
tu voz, tu canto.

Extraño esos días
en que me querías,
días que no volverán,
que se alejan más y más.

Te extraño,
extraño esas tardes
en que te confundía con un ángel
y yo estaba enamorado.

Ahora nos separa el mar
y en esta soledad
quisiera tenerte conmigo
para no tener el corazón herido.

Pero ya no volveré,
pensando en ti moriré,
extrañando tus ojos,
sin poder decirte que te adoro.

La piel


Novela de Curzio Malaparte, escritor italiano. Esta novela es cruda, realista en extremo. Nos narra los finales de la Segunda Guerra Mundial, la liberación de Italia a cargo de las tropas aliadas, toda la miseria que conlleva una guerra, sobre todo para los perdedores. La peste asola Nápoles por los cientos de muertos que se pudren en la ciudad bombardeada. Para sobrevivir, no solo se prostituyen las mujeres, sino también ofertan a sus hijos al mejor postor por un mendrugo de pan. Ante la caída del fascismo, los milicianos pasan por las armas a jóvenes de quince, dieciséis años que apoyaron a Mussolini. Estos chicos se ríen de la muerte y ponen el pecho con honor.
La historia termina con Curzio Malaparte, narrador y personaje, contemplando a Mussolini colgado de un gancho como un cerdo.
No sé si este libro me lo robé de doña Rosita Ayllón o lo compré en Amazonas. Es una edición de 1959, de hojas amarillas pero está bien conservada. La tengo desde el 2001 y recién me animé a leerla, y no me he arrepentido de hacerlo porque ha sido una lectura valiosa. No hay como leer las novelas de antes, novelas con un rico lenguaje, con un alto valor literario no como las novelas de ahora donde el lenguaje es pobre, anémico, donde una persona que ha leído a Stendhal, Flaubert, Tolstoi, Maupassant y un largo etc., no aprende nada. Antes de morir, me he propuesto releer a todos esos escritores que leí antes de dedicarme a escribir, desde Homero hasta Vargas Llosa porque del resto bien se puede prescindir. Así que empecé por La piel.

sábado, 22 de septiembre de 2012

Quisiera


Quisiera
robarle un beso
a tu boca de fresa,
respirar tu aliento.
Quisiera
bajarte del cielo
todas las estrellas
que pueblan el universo.
Quisiera
estar en tus sueños,
saber qué piensas,
ser tu dueño.
Quisiera
por un momento
ser poeta
y escribirte versos,
besar tu boca de fresa,
jurarte amor eterno.

Días negros

No hay duda que la mala racha me persigue desde hace un año. Si creyera en las malas artes, pensaría que alguien me ha hecho brujería para que me vaya mal. Bueno, pero todo tiene solución, espero que se termine pronto este año y que el que viene sea mejor. Gracias a mis amig@s por la solidaridad demostrada en estos duros momentos, a los traidores ya les llegará la factura porque yo nunca olvido, me hago el cojudo, que es otra cosa,

Eres tierna


Eres tierna
como un mar en calma,
pero cuando me amas
te vuelves una fiera.
Tocas la guitarra
y escribes poemas,
cantas baladas
con voz tierna.
Eres tierna
como una niña mimada,
tus ojos tienen la belleza
de las montañas.
Esperas la primavera
muy ilusionada
para entregarte por vez primera
como una mujer enamorada.
Eres tierna
como el rocío que en las mañanas
alimenta apasionada la tierra.

Sin tu amor


Qué sería de mi vida
sin tu amor,
aún tendría una herida
en el corazón.
No sonreiría
ni tocaría la guitarra,
no despertaría
con alegría cada mañana.
Si tu amor
viviría triste,
me dolería el corazón
y no tendría días felices.
Sin tu amor
no escribiría versos,
no habría inspiración
ni besos.
Sin tu amor
no habría razón
para seguir viviendo.