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miércoles, 29 de febrero de 2012

Fin de mes

Se acaba febrero, y con él las vacaciones de verano. Mañana de vuelta al trabajo, pero en otro colegio. Después de cinco años, al fin me pude reasignar, así que empezaré de nuevo. Me sentiré un bicho raro por unos meses, pero no importa, en el otro colegio sentía que me asfixiaba, si no me cambiaba, iba a terminar suicidándome o causando una masacre, así que menos mal que me salió el cambio.
Han sido dos meses de vacaciones que he tratado de aprovechar a lo máximo. Escribí/corregí/reescribí 169 hojas de “El cazador nocturno” y tipeé 151 hojas de “Fuiste mía en verano”, una novela de lesbianas para un concurso de literatura gay. Esta novela la escribí el 2010, así que solo le he dado unos arreglos y me he puesto a tipearla. En cambio, con “El cazador nocturno” sí que estoy pataleando. Este es el tercer manuscrito que hago, y ya se me ocurrió un cambio para el cuarto manuscrito que, espero que sea el último y después la pasaré a la computadora y la corregiré allí y mandaré a algún concurso y veremos cómo me va.
Estos dos meses he consolidado mi relación con mis sobrinos, sobre todo con Nacho, quien ha salido mal dos años consecutivos, pero igual lo quiero. Diego ha empezado a estudiar flauta conmigo, así que espero que sea el músico que no pude ser, aunque él quiere ser escritor. Con Diego hemos visto un montón de pelis, a veces con Nacho.

martes, 28 de febrero de 2012

Cumpleaños de la vieja



Hoy hubiera cumplido 76 años, pero hace casi siete años que no está con nosotros. Solo quedan sus recuerdos, los recuerdos que estarán conmigo hasta mi último suspiro.

sábado, 25 de febrero de 2012

Aunque Mal Paguen Ellas

oscar athie & yuri y ahora juntos siempre en domingo

No llores, niña



No llores, niña.
Me he raspado la rodilla, abuela.
Te curaré, niña,
para que no cojees.
Gracias, abuela.

Parece



Parece que aún estuvieras aquí,
te siento,
escucho tus pasos en el jardín.
Te presiento
llenando los vacíos
de esta casa
poblada de recuerdos.
Me parece oír
tu risa leve
en este silencio eterno.

La piscina



Mueve así los brazos, niña,
no tragues agua.
No puedo, tío,
me hundo.
Ay, niña, practica.
Eso es lo que hago, tío,
todos los días del verano.
Practica más, niña
y serás una sirena.

Las piedras



Cruzamos el río
brincando sobre las piedras
como los saltamontes.
Perdí el equilibrio
y nos dimos un chapuzón.

Mujer



Ya sabe de caricias sobre su piel,
ya sabe que esa lluvia
que la inunda
está buscando tierra generosa
donde sembrar sus sueños.

lunes, 20 de febrero de 2012

Juan Ignacio

Hoy hubiera cumplido 51 años, pero solo vivió siete meses, una semana y un día. Fue el hijo que mi madre lloró hasta el último de sus días. Mamá lo tuvo ocho días antes de cumplir los 26 años, papá tenía 34 años. No hay fotos de Juan Ignacio, aunque mis viejos siempre decían que era un niño tan hermoso que la gente les decía "esta criatura es para que esté en el cielo con los ángeles", y no se equivocaron.

sábado, 18 de febrero de 2012

Nocturno del Palais Concert*

Las gentes, mudas, consternadas, pálidas, han seguido llegando. En el salón tiembla un silencio extraño. Hay un perfume de flores y de lágrimas y una angustia infinita. El viejo calló, bebió un sorbo de su champán como para refrescarse la garganta, chupó su cigarro, botó el humo por boca y nariz. La fumarola se elevó formando volutas hasta perderse entre los múltiples focos de la araña que pendía del altísimo cielorraso. El Poeta se volvería a morir si supiera que esta noche el Palais Concert cerrará sus puertas para siempre, dijo, con pesadumbre en la voz y el rostro contrito. Aquí pasó los mejores momentos de su breve existencia. Aún me parece verlo declamando sus versos para deleite de las féminas, tan sibarita él, un dandy, un hombre que vestía con elegancia, con camisa de cuello flotante, con escarpines, que llevaba quevedos con cinta bicolor, que era tan fino en su persona, tan distinguido, hasta pretencioso, el más limeño de todos los limeños a pesar de ser provinciano. Los ojos acuosos del viejo se perdieron en la nada, o quizá en los recuerdos, en el pasado. Tan snob, tan ridículo, decían sus detractores, gente que envidiaba su genialidad. Si hubiera vivido unos años más, habría sido universal como Vallejo. Pero es así, todo lo grandioso es efímero, es un paréntesis ante tanta mediocridad. ¿Dime tú si después de esas noches en que aquí se reunía la crema y nata de la poesía se ha vuelto a repetir algo similar? Nunca. Jamás. Mañana esto lo convertirán en una chingana y la poesía habrá muerto definitivamente. Bebió. Se acomodó los anteojos redondos. La orquesta de señoritas volvió a romper fuegos y las bailarinas levantaron las piernas, movieron las caderas y quebraron sus cinturas en forma sincronizada. ¡Orquesta de señoritas las de los tiempos del Poeta!, dijo el viejo, con desdén. Por algo dicen que todo tiempo pasado fue mejor, maestro. Y así es, muchacho. Allí, donde estás sentado, lo estuvo alguna vez Vallejo, también Eguren y Mariátegui, aparte de Percy Gibson, Gonzáles Prada, entre otras luminarias de la poesía y el pensamiento de este villorrio. En esta mesa se gestó Colónida, dijo, golpeando el mueble con un puño, aquí celebramos la partida de Vallejo al Viejo Continente y lloramos el deceso de Abraham. Esa noche nadie bailó ni brindó consternados por la muerte del Poeta. ¡Ah, si hubieras visto cuántas lágrimas nos costó su prematura ausencia! Hasta sus detractores tuvieron que reconocer que había partido un grande, que la poesía perdía al más preclaro de sus hijos. Tú sonríes, pero tienes una sonrisa de eternidad. Tu frente parece que piensa todavía, y en los surcos prematuros no hay huellas de rencor ni de odio. Una de las chicas de la orquesta de señoritas estaba tan perdidamente enamorada del Poeta que, al enterarse de su muerte, se suicidó a pesar que él la miraba con desdén desde su Olimpo, ese Olimpo que hoy comparte con José Santos Chocano, César Vallejo y José María Eguren. Estaba destinado a morir joven, a no tener descendencia. Su vida era la poesía, su mujer eran las musas. Bebimos. Los innumerables espejos multiplicaban a las chicas que interpretaban melodías vienesas como hace treinta años, cuando el Poeta visitaba este lugar. Mañana todo sería silencio, abandono, oscuridad. Recuerdo que Eguren solía venir e irse a pie hasta Barranco. Cómo llegaría a su casa con tantas copas encima. Llegaba y con la misma se regresaba porque tenía que trabajar. Me imagino que en el trayecto se le quitaría la borrachera, ¿no? ¡Cosas de poetas! Se parecía a Chaplín con su bigotito recortado y sus pasitos de pato. Brindamos. Las chicas seguían levantando las piernas, moviendo las caderas, quebrando sus cinturas. ¿Y Vallejo? ¿Qué recuerda del poeta de Santiago de Chuco? César era el taciturno del grupo. Siempre sufría mal de amores porque las chicas no entendían sus versos. ¿Te imaginas enamorando a alguien con Trilce o con Los Heraldos Negros? El viejo rió. En cambio, con los versos de Abraham y de Eguren las chicas te abrían sus corazones sin pensarlo mucho. Bebió su champán, cerró los ojos como para evocar mejor aquellos tiempos de gloria del Palais Concert. Primero se fue Abraham, en 1919, después César en 1938 y Eguren en 1942. Aunque el que le siguió a Abraham fue Mariátegui en 1930. Todos murieron en la flor de la juventud: Abraham a los treinta y un años, Mariátegui a los treinta y seis años, César a los cuarenta y seis. Eguren sí vivió más, le dobló en años a Abraham. Hasta ahora lo recuerdo declamando con gangosa voz En el pasadizo nebuloso / cual mágico sueño de Estambul / su perfil presenta destelloso / la niña de la lámpara azul o En la ronda rondín / la brisa les bebe / su olor a aserrín. Uno era un dandy y el otro amaba los ocasos, las playas, los castillos, los reyes, las princesas, las niñas. Era producto de una cultura refinada y aristocrática, como el Palais Concert. Yo soy el último sobreviviente del grupo. El guardián de los recuerdos. ¿No es lo lógico que el Palais Concert cierre sus puertas cuando la poesía ya ha muerto? En la blanca sábana hay una mancha de sangre. En el suelo, pétalos de rosas frescas. En los rincones de la sala sombras confusas se funden y sollozos intermitentes parecen salir de pechos impalpables, recitó el viejo. Enterré a mis amigos, ¿quién me enterrará a mí?, ¿se preguntó o me preguntó? Bebió lo que quedaba de su copa, agarró la botella y vertió el champán casi hasta el borde. El resto lo vació en la mía. El último brindis, muchacho. Levantamos nuestras copas, las chocamos. ¡Por el gusto de haber estado aquí! ¡Por la memoria de los Poetas! Bebimos. La orquesta de señoritas se lanzó a ejecutar un ritmo bailable. El viejo suspiró, barrió el salón con la mirada y se puso de pie. Un bailecito para cerrar con broche de oro esta última noche del Palais Concert, dijo. Una mujer, de unos cincuenta y tantos años y algo subida de peso, bajaba por la escalera de mármol. El viejo fue a su encuentro y le tendió la mano. La condujo al centro del salón y empezaron a bailar. Lo hacían con gracia, con brío, con donaire. En los tiempos del Poeta la mujer habría tenido una figurita capaz de inspirarle encendidos versos. O quizá le habría dicho, después de presentarse como Abraham Valdelomar, Conde de Lemos, el Perú es Lima, Lima es el Jirón de La Unión, el Jirón de La Unión es el Palais Concerte, y el Palais Concert soy yo.

*Mención de honor en el concurso de cuentos sobre el Palais Concert

RESULTADO DEL CONCURSO DE CUENTOS "EL PALAIS CONCERT Y LA CONSERVACIÓN DE LA MEMORIA"‏

Estimados amigos, luego de la deliberación del Jurado del concurso de cuentos "El Palais Concert y la conservación de la memoria", conformado por los escritores y críticos literarios, May Rivas de la Vega, José Güich y Selenco Vega, la noche del día jueves 16 de febrero, acordaron otorgar los tres primeros puestos a los siguientes cuentos:

1er puesto
Título: Modernos, postmodernos, simbolistas y colónidos
Seudónimo: Minerva
Autor: Elena Marqués Núñez (Domicilio en España)

2do puesto
Título: Gauloises
Seudónimo: Sebastián Mendiluce
Autor: Stuart Flores

3er puesto
Título: Los Exiliados
Seudónimo: Aldo Brunelli
Autor: Eduardo Reyme Wendell

Así mismo coincidieron en recomendar ocho cuentos para la posterior publicación del libro que reúne los relatos más sobresalientes. En indistinto orden, estos son los cuentos y sus respectivos autores:

1. El loco del palacio de los conciertos (Carlos Ruiz Arias)
2. Valdelomar no usa pitillos (Juan Arnold Francia Torres)
3. El incidente (Henry Rueda Babilonia)
4. Yo te conozco, Palais Concert (Víctor Manuel Castro Tarraga)
5. Nocturno del Palais Concert (Harol Gastelú Palomino)
6. Amores censurados en Palais Concert (Francisco Gallardo Negrete)
7. La mascota de Abraham (Danilo Illanes Bustamante)
8. Felipe a través de sí mismo (Julio Alberto Rincón Effio)
[La Red del Patrimonio Cultural, en el caso de una futura publicación, considerará la posibilidad de agregar más cuentos]

Por último, agradecemos infinitamente a todos su participación y los invitamos a la ceremonia de premiación el día sábado 18 de febrero a las 6:00 p.m. en la Casa de la Literatura Peruana, donde habrá un conversatorio sobre la causa por el Palais Concert y también acerca de los cuentos.
Sabemos que no todos podemos ganar en esta oportunidad, esperamos que igualmente hayan disfrutado de este hermoso juego creativo.
Desde ya, forman parte de esta bonita historia de defender en su valor histórico y literario un lugar sagrado para la cultura de la ciudad de Lima, y fuente de inspiración de la misma.

que tengan mucho éxito en sus carreras literarias
y si pueden compartir noticias de ustedes y sus escritos, serán bien recibidas y valoradas
Un abrazo a todos
y hasta otra oportunidad como esta, estamos considerando replicar este concurso ante esta grata experiencia
RED DEL PATRIMONIO CULTURAL
En la cruzada Salvemos el Palais Concert
*Respecto al primer premio, buscaremos la forma de enviarlo por correspondencia, será cuestión de coordinar.

sábado, 11 de febrero de 2012

Baby shower



Ángela está embarazada, espera gemelos. Es visitada por tres de sus amigas y la secretaria de una de estas. La fiestita de reencuentro terminará en pesadilla pues Ángela ha caído en manos de Los Iluminados, una secta que limpia con sangre las ofensas contra el Señor. Una a una las amigas de Ángela son vejadas. Cuando Ángela se da cuenta quiénes son en verdad sus hermanos espirituales, será demasiado tarde.
Esta peli de terror sí que da miedo. La vi hace semanas con Diego y nos asustamos. Esta vez la volvimos a ver con Nacho y este también se asustó.
Nacho ha vuelto a ver una peli con nosotros después de tanto tiempo, como antes cuando vivía el viejo y los cuatro veíamos pelis los sábados en la tarde comiendo fruta y tomando gaseosa con pancito. Hace un tiempo Nacho dejó de acompañarnos. Antes, murió papá y durante más de un año no vimos películas hasta que pasamos el periodo de duelo.
Vale la pena ver esta peli otra vez. Sus ambientes son los ideales para El cazador nocturno, la novela que estoy escribiendo.

domingo, 5 de febrero de 2012

Premio José María Arguedas 2011


‎***Y yo fui uno de los jurados a nivel de la UGEL 06. Hasta ahora estoy esperando mi resolución de felicitación (para tirarlo al tacho).


CONCURSOS DE NARRATIVA DEL MED PROMUEVEN PARTICIPACIÓN DE ESCOLARES DE TODAS LAS REGIONESEl Ministerio de Educación espera la participación escolares de todas las regiones del país para la edición del presente año del Concurso de Narrativa y Ensayo, certamen que es una oportunidad para estimular y premiar la creación literaria en sus diversas formas narrativas, tanto orales como escritas, y compartir las diversas culturas existentes en el país.En enero pasado los escolares Lidia Huamán Mejía, Roberto Valdivia Ferrúa y Yordán Yahir Vásquez Navarro, ganadores del Premio Nacional de Narrativa y Ensayo "José María Arguedas 2011” que fueron premiados por el MED con una suma pecuniaria de 6 mil nuevos soles por su esfuerzo y dedicación, coincidieron en señalar que su participación en el concurso fue debido a su deseo de mantener la vigencia del mensaje multicultural que inspira el escritor y etnólogo andahuaylino José María Arguedas, quien es reconocido como renovador de la literatura indigenista y uno de los más destacados narradores peruanos del siglo XX. Lidia Huamán de 12 años de edad, es una estudiante de la Institución Educativa Nº 0024, del distrito de Ate Vitarte de Lima, natural de la provincia de Víctor Fajardo de Ayacucho, cuyo seudónimo fue “Niñachay”, quien a pesar de estudiar en una escuela de Lima, no ha perdido el entusiasmo de seguir hablando el quechua, idioma en la que plasmó el cuento andino “Las ovejas y el cóndor” “Ankawan Uwiqamanta”. Ella afirma que seguirá hablando el quechua, que no tiene vergüenza y cuando crezca será docente y enseñará el idioma, “Ñunaqa, qichua simitaqa rimasaqmi, qatunyaruspaypas amawta kaspay, warmakunamanpas yachachiymanmi”. Asimismo ella pide a los padres y madres, que enseñen quechua a sus hijos.Por su parte, Yordán Vásquez de once años de edad, originario de Cajamarca, provincia de Cutervo, realizó la composición titulada “El arrieraje en aquellos tiempos de Cutervo”, relato que cuenta la labor de los arrieros, quienes transportaban aguardiente de Cutervo hacia la zona de Cumbe. Para este escrito, Yahir contó con el apoyo del abuelo, papá y hermanos. Yahir quiere ser un ingeniero y un gran escritor y representar al Perú.De igual manera, Roberto Valdivia de dieciséis años de edad, de la ciudad de Lima, compuso el ensayo “Arguedas a Luz y Sombra”, donde explora la vida del escritor andino como artista y héroe del dolor, haciendo evidente que Arguedas se sobreponía a sus males para poder escribir. Roberto Valdivia recomendó a los jóvenes que deseen escribir bien, que deben dedicarse al hábito de la lectura. Indicó que los más pequeños, deben empezar leyendo lecturas sencillas y luego obras completas.

sábado, 4 de febrero de 2012

Mami, vienen los terrucos



Abimael Guzmán fue capturado el 12 de setiembre de 1992 junto a los principales miembros de su buró político. Un mes después, fue presentado a la prensa nacional e internacional dentro de una jaula y vistiendo traje a rayas. La fiera abrió las fauces para arengar a sus huestes a proseguir la guerra. Los comandos urbanos de la guerrilla replicaron con ferocidad la caída de su líder mientras que en la sierra las columnas guerrilleras se batían en retirada ante al acoso de las Fuerzas Armadas y las Rondas Campesinas cuya moral estaba en lo más alto por la captura del sanguinario maoísta. Igual pasaría posteriormente en las ciudades pues el aparato militar no podía funcionar sin una dirección política.
Un año después de su caída, el Comité Histórico Permanente de Sendero Luminoso hizo un llamamiento al alto al fuego. La guerra había terminado aunque una pequeña facción, comandada por Feliciano, decidió seguir en la batalla ya no como Sendero Luminoso sino como Proseguir. El 94 fue capturado Feliciano y su grupúsculo aniquilado. Ahora sí la guerra había terminado. No más matanzas, no más apagones, no más coche bombas.
Pero Fujimori, por consejos de Montesinos, decidió mantener latente el fantasma de Sendero Luminoso. De cuando en cuando, los terrucos sobrevivientes, ocultos en el VRAE, realizaban emboscadas, entraban a los pueblos y el gobierno aprovechaba el pánico para sobredimensionar los hechos, que le daba buenos resultados, pues la gente todavía vivía psicoseada por los años de terror. Lo mismo hicieron Toledo y Alan para tapar sus pillerías, y lo mismo está haciendo Ollanta para distraer a la gente mientras las diferentes facciones que componen Gana Perú se sacan los ojos o su vicepresidente mete la mano donde no debe. Pasado la telenovela Ciro-Rosario, nada como recurrir al fantasma de Sendero Luminoso para desviar la atención de los peruanos.
Y la gente estúpida cae, se deja engatusar como un niño creyendo que los terrucos volverán. Ya no hay terrucos, ¿hace cuánto que no explota un coche bomba? Hay una generación de peruanos que solo saben de la guerra por los comentarios de sus padres, y para ellos es ciencia ficción lo que pasó durante los años ochenta. Si ellos ignoran eso, en Ayacucho, Huancavelica y otros lugares de la sierra central donde la batalla fue intensa a la gente no le interesa recordar, desenterrar el pasado, sacar los huesos, prefieren olvidar el terror, el horror vivido. Lo cual es natural. Si alguien se te murió, lo recuerdas un año y después lo olvidas, no te estás torturando con los recuerdos ni con lo que pudiste hacer por evitar esa muerte. Durante los últimos años he viajado con bastante frecuencia a la sierra y jamás me he encontrado con un terruco, con propaganda subversiva, así es que sé de lo que hablo y a mí nadie me va a meter el dedo con el cuento del Movadef y otras payasadas más.
En Colombia, gracias a un efectivo trabajo de inteligencia, en los últimos años se ha logrado abatir a Raúl Reyes y Alfonso Cano, líderes de las FARC, ¿y acá qué hace el servicio de inteligencia? Nada, pues a ellos, como a los del gobierno, les interesa mantener latente la presencia de Sendero Luminoso porque siempre les puede sacar de un apuro e inventan mil pretextos para no aniquilar a los últimos remanentes de la guerrilla oculta en el VRAE, si es que estos restos existen, y no es un invento más del gobierno.