La mañana está fría
los pies sin medias
un bloque de hielo
una mirada turbia
Bran Stocker en mi mesa de noche
la voz de Sissel
rompiendo la monotonía
un leño ardiendo
el paisaje de blanco
como una novia impaciente
un paseo a orillas del lago
donde los peces tiritan
tus manos en mis manos
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