Mientras anoche yo recibía mi sexto galardón literario del año -y el número 16 desde que escribo-, mi tía Griselda, hermana de mi difunto papá, vivía sus últimas horas de vida. Estaba en coma desde hace dos meses, pero la última vez que la vi, hace casi un mes, se estaba recuperando y parecía que iba a recobrar el conocimiento. Hasta que esta mañana nos llaman para decirnos que acababa de fallecer.
Ella murió y la vida seguía igual: en el cole se clausuraba el año escolar, los alumnos estaban felices de terminar sus clases, igual los colegas ya agotados después de diez meses de labores, yo decidía no tipear "Amores de verano", lo cual significa no participar en el concurso de novela erótica de España. Pero creo que es lo mejor. Aunque tengo casi 120 hojas en manuscrito, es una primera versión, y si quiero tentar un premio, tiene que estar bien escrita y no creo que ni Vargas Llosa sea capaz de escribir una buena novela en un par de meses. Más bien escribiré un cuento erótico para otro concurso. Cinco hojas lo hago en un par de semanas.
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